Love me for me

Il y a 1 an…

Je savais que je n’avais pas le droit d’être ici, mais parfois en fin de journée, après avoir nettoyé toutes les classes, je faisais en sorte de finir par celle-ci. La classe de musique.

-Votre musique est mélancolique.

 Surprise au son de la voix masculine, je m'arrêtais, regardant l’homme à qui appartenait cette voix. Le jeune homme, d’une vingtaine d’années, me semblait étrangement imposant un peu plus grand que moi, c’est surtout son regard qui semblait m’écraser. Ses yeux noisettes avaient quelque chose d’hypnotique, d’imposant; face à lui je me sentais si petite.

La dureté de son regard était allégée par les quelques tâches de rousseur qui parcemaient son visage et ajoutaient à son type asiatique un charme enfantin qui adoucissait un peu son regard sévère.

-Je ne faisais rien de mal, bégayais-je confuse, tout en posant l’instrument à corde. Avalant difficilement, j’observe son regard sans pouvoir m’en détacher. Je vous en prie, je ne cause de tord à personne, je viens seulement parfois jouer du violon…j’y prête grande attention.

Soupirant, je le vois se passer une main tendue sur la nuque, comme pour souligner un combat sourd entre sa morale et sa compassion pour moi, faire pitié, ça je savais faire. Quand à 16 ans on est obligé de s’émanciper, la vie vous apprend vite à oublier tout orgueil quand votre survie en dépend. Il m’était plus important de vivre, enfin « survivre » pour mon jeune frère.

Alors oui, je mentais facilement, quitte à me faire plus victime que je ne l’étais déjà. Mais cela ne m’étais pas trop difficile, la vie n’avait pas vraiment été tendre avec moi. Il est si facile de faire pitié, de donner l’illusion au gens qu’ils peuvent vous aider, se donnant bonne conscience en vous tendant la main; mais toujours une aide futile et ridicule qui n’assouvie que leur égo et aussi volatile que leur impression de valoir mieux que ce qu’ils sont.

Pourtant toi, tu as été le premier à la tendre avec sincérité, ta main, car pour une fois quelqu’un ne me prenait pas en pitié.

-Si vous me laissez vous écouter je ne dirais rien, me souriait-il alors.

Pourquoi était-il aussi beau, jusqu’à présent il me faisait presque peur, mais à peine son sourire esquissé, qu’une âme douce se dévoilait sous mes yeux. Savait-il qu’il était beau ? Sans doute, mais il me semblait loin d’en abuser.

-Pardon ? Demandais-je étonné par la demande.

-S’il vous plait, rejouez pour moi, juste un peu. J’aime beaucoup votre manière de jouer du violon.

Hésitante, j’entendais mon cœur battre la chamade, comme s’il voulait prendre vie en dehors de moi, d’une autonomie bien trop difficile à gérer. Je n’avais plus joué devant qui que ce soit depuis mes 9 ans, le jour où elle brisa bien plus qu’une partie de moi, une partie de ma vie qui m’avait échappé à jamais.

C’est alors, les mains tremblantes que je prenais l’archet. Etrangement cette peur me motivait, je voulais que quelqu’un m’écoute, écoute le son de mon violon, de mon âme; car oui, la musique était le seul moyen pour moi de communiquer. J’étais bien trop maladroite avec les jeux sociaux, même si j’avais du très vite apprendre les codes de la société adulte, en relationnel j’étais un gouffre sans fond et d’une maladresse incroyable. C’est pour cela que je n’avais rien de ce que les gens appelaient communément « des amitiés ».

L’archet avait alors glissé délicatement sur les premières cordes, pour laisser échapper un do mineur, sur les notes d’un Strauss des plus mélancoliques. Cela répondait à mon humeur du moment.

-Vous devriez envisager peut-être votre passion plus sérieusement, me dit-il alors que les dernières notes étaient en train de disparaître dans le silence de la classe. Je n’ai connu qu’une seule femme capable de faire pleurer ainsi les violons. Une grande virtuose, c’était ma mère « Mizuki Miura ».

-Miura ?

Je la connaissais, elle était très connue dans le monde du classique et même un peu du public pop/rock, car elle avait participé à plusieurs morceaux de musique actuelle, son violon était inoubliable...

J’étais à la fois gênée du compliment et mal à l’aise qu’il puisse comparer ma manière de jouer à celle d’une telle femme et d’un talent reconnu du monde entier…car même si un jour j’avais, ne serai-ce eu que le quart de son talent, il avait disparu à mes 9 ans.

-A présent elle ne peut plus en jouer, me sortait-il de mes pensées.

-Je suis navrée, arrivais-je à balbutier, elle est morte ?

Je l’entends rire et cela me vexe, qu’ai-je encore dit ou fait de maladroit ?

-Elle n’est pas morte, finit-il de sourire, amusé de me voir vexée, elle est juste malade et cela l’empêche d’utiliser ses mains, la sclérose en plaque, cela la diminue physiquement, dit-il bien triste tout à coup.

Quel sentiment étrange son visage arborait j’y voyais de la tendresse mais aussi une souffrance indéfinissable. Je déviais son regard qui se posait à présent sur moi. Honteuse d’avoir fait une déduction si rapide et surtout si stupide, j’évitais ses yeux trop destabilisants.

Cela avait été notre première rencontre et j'étais loin de me douter que cela était loin d'être la dernière...